O som de dor corre pelas veias congestionadas da terra,
Um respirar pesado leva o ar venenoso aos pulmões...
A culpa é de quem deixou deixar existir a idéia-guerra,
A vida esgotada será dos loucos, sãos, heróis e vilões...

As nuvens pesam com o cinza do humano chumbo,
A chuva faz derreter o futuro calafrio do aquecimento,
De uma hora para outra não se sana tamanho rombo
Água tanto molha que devasta limpando todo tormento.

Quem não tem nada a ver paga ainda assim,
Quem luta contra não é vilão, herói ou imparcial.
Quem ignora é como o resto do mesmo fim,
Quem não sente esses sinais não é só essencial
Quem pensa que a terra terá fim não sabe o que é fim,
Finalmente ao contrário da natureza, só morre o que é mortal.